Falta 1 mes y ocho días para tener que armar el arbolito.
Éste no es un comentario y/o pensamiento menor. En pocos días, sé que caminar por la calle y escuchar el tara rara tara rara (melodía que intenta ser "se vaa la luzz, se esconde el sol, pero siempre ha de brillar") me va a poner de MUY DE MALHUMOR.
Menos humor del que tengo ahora.
Mucho, mucho menos.
Hacer resumenes de las cosas, es algo que disfruto demasiado (no más que el dulce de leche con brownie de Freddo, bueno) y dado que mi blog está carente de todo (si pensaron que solo era una cara bonita, se equivocaron) debería hacer uno del fugaz viaje a Mar del Plata con las 3 desquiciadas, y que dicho sea de paso, le vi otra cara a ese lugar. Recordé que el motivo por el cual odié dicha parte de la tan hermosa costa atlántica (no, claro, no es irónico) era porque fui con una amiga que me hizo la peor visita guiada de mi existencia:
véase, ME LLEVÓ A LA BRISTOL Y A PLAYA GRANDE y la imagen de las familias Roldán con heladeritas playeras y un protector diario flotando en la orilla del mar no voy a poder sacármela mientras viva, anyway, encontré un cantautor en la rambla que zafó mi estadía.
Viajar en tren, clase única, era lo que quedaba, estamos en el baile: bailemos. No acomodamos como pudimos en los asientos que supuestamente nos tocaban y diciendo que "no estaba tan mal", hasta que una mujer acusa que es su lugar: no señora, tenemos 66-67-51-53, no ve? Refregándole los boletos. Si, pero que vagón? Eeeeeh. Sonrisita de te cagué de la señora. Oooootra vez y con la luz apagada, obvio (estabamos en el tren fantasma) sacamos todo como pudimos con la ayuda de un señor amable, tan amable como apurado por sentarse en SU asiento y tan apurado como para engancharme la tira del bolso en la cabeza y aaaaaaaaah, devuelvame mi mechón, por favor. Y yo que me sentía Paris Hilton en ese vagón pasé a ser Nina Peloso.
Asi es que con mi valija (que por cierto cargué, sabiendo que no iba a usar nada y claro! no usé nada y STOP ¿porqué uno siempre hace lo mismo?) fui derrivando cual ajedrez a las señoras que se nos reían en la cara y al asiento que un poco más y queda en la puerta.
Para que hablar del vagón que realmente nos tocaba, el asiento más lindo tenía 5 agujeros y la gente, bue, para que hablar, "si estaba tan mal", malísimo, pésimo, asi es que de la angustia, nos tuvimos que comer todas las proviciones que habíamos llevado, claro, véase: 3 paquetes de papas fritas, 2 paquetes de galletitas, golosinas varias, etc. Como una papa frita me tocó en forma de corazón (hay pruebas de ello hasta que a la tolola de M se le partío intentando guardarla en su estuche de lentes) se emocionaron creyendo que encontraría al amor de mi vida, ilusas. No sólo no lo encontré sino que la segunda noche, porque la primera fuimos a un boliche (kjsadh) lleno de (doble ksjhsljh) y estabamos fusiladas; la segunda noche , con toda la emoción de pepepe ppepe Llegamos a Bariló, pintaditas, vestiditas, el vodka con sprite hizo su efecto y la noche fue una nebulosa.
Yo terminé durmiendo y creí que ahí había terminado todo, pero NO. Cuando me desperté, me faltaba una de las chicas y paso a paso en el departamento iba tratando de reconstruir los hechos. Las pistas eran:
M faltaba, primer paso, vomito, 2 paso más vomito, mi bufanda y mi sueter, vomitados, los cordones de las zapatillas de C fuera de las zapatillas. P sin pantalones. Los pantalones de P íntegramente mojados. Botellas vacías, fideos por todos lados, cigarrillos aplastados en el piso y "un mar de drogas y alcohoooool" no, mentira, no hubo drogas.
La cuestión es que no sólo no fuimos a Manolo hecho por el cual tuvo que soportar a mi hermana preguntándome ¿No fuiste a Manolo?? como si fuese el peor de los pecados capitales, sino que no ganamos nada en el casino, claro, de lo contrario ahora estaríamos en la punta de la palmera tomando un coco con pajita, o sorbete, como dice el quiosquero blandito de la galería.
En fin, no encontramos a mi media papa frita, pero la pasamos INCREIBLEMENTE BIEN. Pero no encontramos a mi media papa frita, pero la pasamos increíblemente bien. Dejamos 2 pulmones en el pump it y nos vinimos con cajitas de Havanna
Ahora, estamos buscando próximo destino, donde también haya yellow submarines, uiijas y rocotos pero ya sabemos que la próxima no negociamos una clase única en tren.
Aquí vamos con una foto normal y conmemorativa en el estudio yellow submarine:
Hace mucho tiempo que no agarro una lapicera y un papel para escribir.
Hace mucho tiempo que no escribo;
bueno, que no adolezco.
Escribir, para mi era adolecer
y adolecer, según la real academia española, quiere decir:
padecer.
Asimismo Padecer significa
Sufrir,
Aguantar,
Tolerar.
Quiere decir que el hecho de que no escriba, ¿es un buen síntoma?
¿Que ya no padezco, ni sufro, ni aguanto, ni tolero?
¿o el consumismo que me persigue hace que mi neurona número 4 piense en un par de zapatos o en una cartera?
Quién sabe...
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